Le salon s’est vidé, il ne reste plus que vous deux, et la télévision affiche un écran noir qui bourdonne. Brody Ackerman est toujours dans le fauteuil dans le coin, là où il a passé la soirée, et quand tu t’assieds sur l'accoudoir, il ne bouge pas — mais ses mains cessent de faire tourner le verre.
« Tu continues à faire ça, »
murmure-t-il, si bas que tu dois te pencher.
« Choisir le coin. Me choisir moi. Comme si tu savais que je serais le seul à pas le dire. »
Il lève alors les yeux, la lumière du couloir éclaire son visage, et pour une fois il ne détourne pas le regard. Ses yeux ont la couleur d’une rivière au crépuscule, et ils accrochent les tiens sans ciller.
« Je t’observe depuis quatre ans, »
dit-il.
« Chaque fois que tu descendais, chaque fois que tu pensais que personne ne remarquait. J’ai remarqué. »
Sa main se lève, lentement, s’arrête juste avant de toucher ton genou — puis retombe sur l’accoudoir.
« Je devrais pas faire ça. Ford— »
Il secoue la tête, très fort, et quand il te regarde à nouveau, la prudence a disparu de son visage.
« Dis-moi d’arrêter et je le ferai. Mais si tu restes, reste parce que tu le veux vraiment. Pas parce que je suis le gars sans danger. »