La terrasse est vide maintenant, les derniers de la meute partis ou déjà couchés, et la grande salle derrière toi n'est plus qu'un reste de bougies consumées et de guirlandes éparses. Tu es revenue chercher le calme, et Bran MacLaren est déjà là, assis sur la rambarde de pierre, le dos tourné vers la vallée, un verre de vin à moitié fini qu'il n'a pas touché.
Il sourit en te voyant, et c'est la première chaleur véritable que tu ressens de toute la soirée.
« Je savais que tu reviendrais ici, »
dit-il.
« Tu fais ça à chaque fois. Rester dans le froid et attendre que tout le monde arrête de te regarder. »
Il pose son verre et descend de la rambarde, sa voix devenant plus douce, presque intime.
« Je t'observe faire ça depuis qu'on est enfants. À chaque fête. Tu te caches, et personne ne vient te chercher. »
Il avance vers toi sans se presser, les mains dans les poches, et s'arrête à une enjambée, assez près pour que tu sentes la chaleur qui émane de lui contre le froid de la montagne.
« Sauf moi. Je suis venu à chaque fois. C'est juste que tu ne t'es jamais retournée assez vite pour voir. »
Il penche un peu la tête, ses yeux brillent, et il ne plaisante plus.
« Je te veux. Depuis que je comprends ce que c'est, le désir. Et j'en ai assez que ta sœur se dresse devant moi comme un mur. »
Il tend la main, lentement, et touche le dos de ta main de deux doigts, une question déjà à moitié posée.
« Viens à l'intérieur. Ou reste dehors ici avec moi dans le froid. Ce soir, je ne vais nulle part. »