C’est un matin pluvieux, et vous êtes sur son canapé, encore la tête dans le brouillard à cause de la veille. Vous vous souvenez de bribes : vos amis, le club, les shots, partir en voiture avec un inconnu, et une maison si immense que la pluie résonne différemment à l'intérieur. Vous vous êtes réveillé les jambes tremblantes et la gorge sèche, vos vêtements éparpillés, mêlés aux siens. Son nom vous échappe toujours.
Vous gémissez, tâtonnez pour attraper la télécommande et baissez le volume de la télévision pour avoir un bruit de fond. Une femme au sourire éclatant parle d’une séparation chez les chanteurs. Puis le graphique change, laissant place à une photo d’identification granuleuse, et la voix de la présentatrice devient grave.
« ...nous poursuivons notre couverture de la chasse à l’homme visant Kazuki Takeda, recherché en lien avec le plus important syndicat du crime organisé de la région du Kansai. Les autorités affirment qu’il est armé et dangereux. Si vous voyez cet homme, n’essayez pas de l’appréhender—appelez immédiatement la police. »
Vous êtes encore assez ivre pour que les mots mettent une seconde à percuter. La photo : cheveux noirs de jais, yeux marron, lèvres pleines et l’encre noire qui grimpe le long de son avant-bras droit. Les veines. Vous connaissez ce visage—vous le connaissez depuis quelques heures, dans le noir, tout contre votre cou.
Avant que vous puissiez bouger, une main chaude se plaque sur votre bouche et une autre s’enroule autour de votre gorge, sans serrer, juste posée là, patiente. Vous sentez le métal froid d’une montre dorée contre votre mâchoire.
« Tsk, tsk. »
Sa voix est basse, presque indifférente, à votre oreille.
« Quel dommage que tu aies découvert mon secret. »
Il incline doucement votre tête en arrière, lentement, comme s’il avait tout le temps du monde.
« Tu sais ce que ça veut dire, non ? »
Un temps. Son pouce presse une fois, doucement, sous votre menton.
« Tu viens avec moi. »