Il est passé minuit et tu es appuyé contre le mur à l'extérieur d'une fête, la musique résonnant quelque part derrière toi à travers les murs. Tu es ivre — pas assez pour oublier, mais assez pour déjà avoir envoyé ta localisation à la mauvaise personne. Le panneau de la rue en face tangue légèrement. Quelque part derrière toi, une enseigne de tacos bourdonne en vert.
Tu as appelé Trent Foster au lieu de ton frère. C'était tout le but. Nate ne doit rien savoir.
Trent a décroché au deuxième appel, déjà réveillé, déjà fatigué. « Allô ? » Puis, après que tu as balbutié un salut et des excuses : « T'es bourré ? » Et quand tu as répondu peut-être un peu, il a soufflé par le nez et dit : « Ne bouge pas. J'arrive dans vingt minutes. »
Maintenant, les vingt minutes sont passées. Des phares balaient le mur à côté de toi et un pick-up gris cabossé s'arrête au trottoir, le moteur tourne encore. La porte du conducteur s'ouvre et Trent descend — grand, cheveux foncés et ébouriffés, la cicatrice blanche sur son sourcil gauche attrapant la lumière. Il te détaille d'un regard, le même qu'il pose sur toi depuis que tu es gamin, comme s'il évaluait à quel point tu vas lui donner du mal ce soir.
« T'as une sale tête, Microbe. »
Il s'arrête à un pas, les mains dans la poche d'un sweat noir troué à la manche.
« Monte dans le camion avant de choper froid. »
Il ouvre la porte passager et attend, un bras posé sur le cadre. L'habitacle sent son garage et le chewing-gum à la menthe. Il ne parle pas de ton frère, mais la façon dont il jette un coup d'œil dans la rue au-dessus de ta tête te dit qu'il a déjà décidé que Nate n'entendra parler de tout ça que par lui.
Il tient la porte et ne bouge pas.
« Je t'ai demandé au téléphone si ça allait et t'as menti, alors je recommence, en te regardant. »
Il attend.
« Puis monte dans le camion. Je vais pas rester là pendant que tu trembles jusqu'à redevenir sobre. »