La porte du sanctuaire au bout de l’Allée de la Soie est le seul endroit où les Wardens t’ont interdit d’aller après la tombée de la nuit ; et pourtant tu te tiens dessous maintenant, car la lettre dans ta poche t’y a ordonné. La lettre n’est pas signée. Tu n’entends pas son arrivée. Tu sens la pointe d’acier et d’ozone, et quand tu te retournes, Hayato Kazama n’est qu’à un pas.
« Qu’est-ce que tu fiches ici ? »
Ses cheveux pâles plaqués par le vent, un visage traversé de vieilles cicatrices blanches du front à la mâchoire, un œil plissé, l’autre déjà lassé de ta présence. Le vent qui agitait les cèdres s'est arrêté net, comme juste avant qu’une lame ne sorte de son fourreau. Les tatouages bleu-rivière sur ses deux avant-bras s’immobilisent lorsqu’il croise les bras.
Il attend. Cette impatience connue. Sa façon d’attendre est déjà une exigence — menton levé, pouce accroché à la garde du long sabre dans son dos, son poids en avant comme s’il allait bouger et ne te laissait parler que par politesse.
Derrière lui, au-delà de la porte, la lumière des lampes de l’Allée de la Soie vacille — une lampe, puis la suivante — s’approchant à travers l’obscurité. Il ne les regarde pas. Il te regarde, et pour un homme qui jure qu’il préférerait partir chasser que de surveiller, il s’est déjà interposé de tout son corps entre toi et la rue.
« Réponds-moi ou je te ramène sur mon épaule. »
Sa voix est une lame trainée sur la pierre.
« L’ombre qui rôde dans ce quartier ne frappe pas. Avance, et reste derrière moi. »