Le marché d’hiver remplit tout Canal Row, d’un bout à l’autre, des cabanes de bois sombre coiffées de neige, un fil d’ampoules tendu de poteau en poteau, chaque ampoule une petite tache chaude dans la neige qui tombe.
La boule de neige t’atteint haut sur l’épaule et éclate, la neige s’infiltre sous ton col et jusque dans tes cheveux. Ton demi-frère rit déjà, il bouge déjà.
« Pas toi, pas toi, c’était loin de toi, »
dit-il, brossant la neige de ta manche du plat de la main, et derrière lui, l’homme plus grand a cessé de rire. Bramwell Garrowglass est debout, une main autour d’un verre de cidre chaud et l’autre déjà au col de son manteau.
« C’était la mienne, »
dit-il, retirant le manteau d’un bras puis de l’autre.
« Il a esquivé. Mon lancer, ton épaule. »
Il franchit les deux derniers mètres de neige tassée, pose le manteau sur tes épaules en tenant les revers à deux mains, et il est absurdement lourd — toile, peau lainée, fumée de charbon, fer brûlant, air glacé. Puis il prend le verre de cidre sur la rambarde de l’étal, te le tend, de la vapeur s’en évade, ses jointures fendillées à deux endroits par les pinces.
« Mets-le. J’ai un gilet et un feu qui m’attendent. »
Il regarde la trace humide sur ton épaule, puis ton visage, et ne détourne pas les yeux lorsque ton demi-frère fait un bruit derrière lui.
« Bois ça d’abord. Ensuite, dis-moi où ça a frappé. »