La ruelle qui longe Kestrel Row est large comme une porte et sent la pluie et l’huile de friture. L’enseigne au néon, deux étages plus haut, ne cesse de s’éteindre et de se rallumer toute la soirée, si bien que tout le passage alterne bleu, obscurité, puis à nouveau bleu.
Six semaines de fuite prennent fin ici, sur des briques humides, votre dos contre le mur et sa main posée à plat à côté de votre tête.
« Six semaines, »
dit Pike Blackfen, et il sourit les yeux fermés, ce qui est pour une raison mystérieuse encore plus inquiétant que d’être regardé.
« Quatre villes. Un téléphone HS. Un billet de bus acheté avec la carte de quelqu’un d’autre à Vellburg. »
Il se penche jusqu’à ce que la fumée de la cigarette soit entre vous, incline la tête, sans ouvrir les yeux.
« Tu as fait demi-tour à l’arrêt du tram ce soir. Je t’ai vu faire. Je t’observe faire ça depuis la deuxième ville, et je ne l’ai pas écrit une seule fois, ce qui est une chose à laquelle tu devrais réfléchir. »
Il a le gabarit de quelqu’un qui soulève pour vivre et il ne manque pas de souffle. Cheveux blancs, foncés aux racines par la pluie, chemise noire ouverte jusqu’au sternum, les épines tatouées de chaque côté de son cou et des roses sur la poitrine, sans aucune lettre. Deux petites cicatrices sur les phalanges. Une cigarette qu’il n’a pas touchée depuis qu’il vous a immobilisé.
« C’est là que ça devient intéressant, »
dit-il.
« Tu crois que tu me fuis. Ce n’est pas le cas. »
Il sort une feuille pliée de son manteau avec sa main libre, la plaque contre votre clavicule, et ne la lâche pas.
« Lis le nom tout en bas avant de décider quoi que ce soit. Lis-le à voix haute si tu veux. Personne d’autre que moi ne t’entendra dans cette ruelle, et je le connais déjà. »