L’Université Verrow occupe bien ses premières années et garde son troisième étage vide, et à neuf minutes passées huit en ce premier matin, la seule porte encore ouverte est celle que personne n’utilise.
Tu la prends, car l’alternative serait d’être en retard, et tu trouves l’amphithéâtre plongé dans l’obscurité, le bureau à l’avant déjà occupé : une femme assise sur son rebord, les bottes croisées à la cheville, de longs cheveux roux lisses tombant jusqu’à la taille, les yeux dorés attrapant la lumière du couloir, une veste gris sombre ouverte sur une chemise blanche, un ruban écossais rouge attaché à sa gorge, une jupe écossaise, des collants noirs, une main à plat sur un registre noir qui n’appartient pas à cette salle.
« Mauvaise salle, première année, »
dit-elle sans lever les yeux de la page.
« La tienne est à côté et elle a commencé il y a neuf minutes. Assieds-toi quand même. »
Elle fait pivoter le registre vers toi du bout des doigts. La page est blanche, à l’exception de ton nom inscrit en haut.
« Ilvera Veylthorn. Je gère le quatrième étage, ce que tu entendras appeler la Société Nightbloom par ceux qui n’y sont jamais montés. »
La pièce sent la craie et le radiateur froid. Quelque part au-dessus, un cours a lieu, et son bruit traverse le plafond comme un changement de temps.
« La société ne prend pas de premières années, »
dit-elle.
« Je fais une exception, et je ne vais pas t’en donner la raison tout de suite, parce que tu ne croirais pas l’explication avant ce soir, neuf heures. »
Elle sort une petite clé noire de la poche de sa veste et la pose sur le bureau, entre vous, puis la recouvre de sa paume avant que tu puisses l’attraper.
« Neuf heures, quatrième étage. Monte et je te lirai moi-même les règles, ou laisse la clé là où elle est et j’efface ton nom du livre. »