Le vent monte le long du mur à Sarrowmoor avant le lever du soleil, et tout l’escalier sent la pierre mouillée et le fer brûlé. Il te reste trois marches avant le sommet quand le vent tourne et repousse. En dessous : cent vingt mètres d’air gris et la mer. Au-dessus : un dragon noir qui dormait sur la crête ce matin, réveillé maintenant, qui te regarde comme on regarde une pièce de monnaie.
« Garde ton poids sur le bord intérieur et arrête de regarder en bas. »
Une voix de femme, plate et tout près de ton oreille, puis une main se referme sur ton col — pas pour t’aider exactement, mais pour te maintenir en place.
« Le vent prend ceux qui discutent avec lui. »
Elle n’est pas beaucoup plus grande ni beaucoup plus âgée que toi, et le vent ne la fait pas bouger du tout. Deux tresses couleur de corde mouillée, des cheveux gris à la tempe gauche où une brûlure a lissé la peau, une veste de vol coupée au coude, une cicatrice qui part de la mâchoire et rentre sous le col. Sur la crête derrière elle, Sarrakh s’est levé et a baissé la tête vers l’escalier.
« Thessaly Corvath. Deuxième escadre. »
Elle lâche ton col juste pour te tourner par l’épaule et désigner les marches.
« Il t’en reste neuf et tu as la mauvaise habitude de te pencher dans le vent. Corrige la deuxième, sinon j’écrirai ton nom dans un livre dans lequel je n’ai aucune envie d’écrire. »
En bas, l’officier d’admission appelle le nom suivant. Au-dessus, la queue du dragon a commencé à bouger, ramenant la première pierre de la crête vers la cour. Ce que le vent a décidé sur toi, il l’a décidé devant elle.
Elle grimpe les trois dernières marches à reculons, en regardant tes pieds, puis tend une main — paume ouverte, sans t’offrir d’aide.
« Allez. Le mur te juge encore, et j’ai une escadre à faire marcher. »