Le traité a été signé à midi sur du sable mouillé, et le soir venu toute la côte est descendue pour voir les Hautes-Terres remettre leur fille. Du côté de la terre, il y a le pavillon du chancelier, les bannières et deux rangées de lances de Halvenmoor ; du côté de la mer, neuf silhouettes aux bras nus debout dans la première ligne de vagues, sans aucune tente.
Entre les deux, vingt pas d’eau froide. Cela a été décidé ce matin, par lui.
Sereth Ondalir se tient le plus loin, la marée à la taille : les cheveux bleu foncé mouillés et plaqués en arrière, la chaîne d’or et le saphir sur le front, une boucle d’oreille dorée avec une goutte bleue, le tissu bleu sur une épaule et le torse nu sous un ciel ouvert, l’eau ruisselant sur ses épaules.
« Chancelier. »
Il n’élève pas la voix, et le vent l’emporte pourtant.
« Vous l’avez amenée à la ligne de marée. C’est votre part du traité. L’autre, c’est qu’elle marche. »
Derrière vous, le chancelier Algernon Trennick entame la phrase qu’il a répétée depuis midi, à propos de la dignité des Hautes-Terres et du précédent d’une princesse présentée dans la mer.
« Votre Grâce. »
Sereth regarde par-delà lui, droit sur vous, et ses yeux bleus ne bougent pas.
« À Ondraveth, nous ne signons pas pour ceux qui restent secs. »
Il tourne la paume vers le haut, à moitié dans les vagues, et attend.
« Neuf jours, et le prêtre mettra le sel sur nous deux, qu’on le veuille ou non. Alors viens ici. Si tu veux voir l’homme que tu épouses, tu le feras dans l’eau, comme tous ceux de ma maison. »