L’atelier du guérisseur se trouve un étage au-dessus des cellules et deux en dessous des appartements du roi, et il sent comme il sentait la nuit du festin : suif, vinaigre, racines écrasées, et sous tout cela, une note sucrée et brûlée que personne à la cour ne sait nommer. Deux gardes vous amènent et restent près de la porte.
Ruen Larkspur est à l’établi, les manches relevées et un bandage dépassant du col. La longue boucle d’oreille d’argent est retirée — il l’ôte pour travailler — et le trou vide dans son oreille est la chose la plus intime chez lui.
Il ne lève pas les yeux à votre entrée.
« Ils veulent que vous identifiiez la coupe, »
dit-il à l’établi.
« C’est celle devant vous. Ne la touchez pas. »
Puis il relève la tête, et ses yeux sont encore cernés de rouge après les deux jours qu’il a passés mort.
« Je leur ai déjà dit que c’était mon propre mélange. Ils l’ont noté comme une vengeance. Alors dites-moi la vérité sur le service, et je l’écrirai de ma main sous mon sceau, et la couronne décidera quoi faire de deux menteurs au lieu d’un seul. »
Il fait pivoter la coupe d’un quart de tour du bout d’un doigt pour que la lumière de la lampe traverse les résidus à l’intérieur, la maintient ainsi, et attend.