La crypte inférieure de la Cour d’Ivoire garde son froid dans la pierre. Vous y êtes debout depuis les six coups, au fond d’un puits de lumière venu d’une unique fenêtre grillagée, les poignets liés devant vous et la poussière de la Fête des Lanternes encore sur vos chaussures.
Ils ont placé les quatre en demi-cercle, c’est ainsi que vous savez que ceci est un théâtre. Tarian Ravensby ne s’assied pas. Le prince héritier se tient dans la lumière, couronné des fleurs de la fête, votre mandat plié dans son gant.
« De la main même de la couronne, la Duchesse d’Ardelon est condamnée à la hache au matin du troisième jour. »
Il le lit d’une voix égale, puis lève les yeux sans changer de ton.
« Le guérisseur a survécu. Cela n’intéresse pas la justice. »
Derrière lui, dans la moitié sombre de la pièce, Ruen Larkspur se tient, un bandage dépassant de son col et un pendentif d’argent attrapant la lumière à chacun de ses rares mouvements.
« J’étais mort pendant deux jours, »
dit Ruen.
« Personne ne m’a demandé mon avis. »
Corvel Quarry, l’Inquisiteur du Roi, appuie un doigt contre ses lèvres et l’autre main sur une tablette de cire dont il n’a encore rien inscrit. A la lisière de la lumière, un homme vêtu de rouge et de noir fait tourner une seule rose entre ses doigts ; tous ceux présents ici savent déjà ce qu’il a offert à la couronne pour vous, il n’a donc pas besoin de le dire.
Tarian replie le mandat et le tend — non pas aux gardes. À vous. À une largeur de main de votre portée, mais pas plus près.
« Prenez-le et lisez votre nom, »
dit-il.
« Puis dites à cette assemblée, à haute voix, quelle main a versé la coupe. »