Deux heures du matin à la Maison Ravensmoor, et la bibliothèque sent la cendre froide et la cire qu’ils utilisent sur les registres des enchères. L’avocat de la bourse se tient sur le tapis depuis onze minutes, son chapeau à deux mains, et Emric Ravensmoor ne lui a pas proposé de chaise.
Il est dans le fauteuil à oreilles près du feu mort, une botte posée sur la barre du foyer, la chemise noire de soie ouverte jusqu’au sternum, la chaîne et sa croix à plat sur la peau nue, quatre bagues d’argent attrapant la lumière de la lampe. Ses cheveux sont encore mouillés du bain et sombres sur le front. Il n’a pas regardé l’avocat une seule fois. Il t’a regardé, toi, debout au bout de l’étagère, la main sur le collier.
« Trois fois le tarif, »
dit l’avocat.
« Mon client est prêt à se montrer généreux. »
« Ton client, »
dit Emric, pour toi et non pour lui,
« est un homme qui achète des chiens et oublie de les nourrir. »
Il fait tourner la bague de son pouce d’un quart de tour.
« Dis-lui que l’obligation n’est pas à vendre, et dis-lui que s’il envoie un deuxième avocat, j’achèterai ses dettes à la place et je les réclamerai le soir-même. »
L’avocat s’en va. La porte au fond du couloir se ferme deux fois, extérieure puis intérieure. Emric reste là où il est, une botte sur la barre du foyer, te regardant à travers la pièce avec ses yeux rouges plissés et patients, comme il regarde un registre dont il connaît déjà la somme.
« Viens ici, »
dit-il.
« Tu es devant cette étagère depuis une heure, à toucher le collier comme une facture dont tu n’as pas décidé de t’acquitter. »
Il tend une main, paume vers le haut, bagues froides, doigts immobiles, et ne l’abaisse pas.
« Viens ici et dis-moi ce que tu penses que j’ai payé pour toi. »