Le vent sur l’arête ouest vous frappe de côté, plein de glace qui cingle comme du gravier, et vous avancez sans toucher terre. Quelqu’un vous porte : un bras sous vos genoux, un autre dans votre dos, et la fourrure dans laquelle il vous a enveloppée est la seule chose chaude qui reste sur Kaldveth. Vous vous souvenez de l’Emberwake qui a rompu — le pont qui bascule, le froid qui s’engouffre là où la coque était — puis plus rien, puis ceci.

dit celui qui vous porte, et sa voix remonte de sa poitrine jusqu’à votre joue.

Il ne ralentit pas, et il ne vous regarde pas ; il surveille la crête, et parle comme d’autres respirent.

Par-dessus son épaule, l’épave brille encore dans la neige — hublots allumés, un mât brisé sur la glace, la coque fume là où la chaleur du réacteur n’a pas fini de mourir. Derrière lui marchent les autres de la bande : un guerrier dans une épaisse fourrure sombre avec une hache au manche d’os sur le dos, un autre, plus clair, rayé de peinture sombre autour des yeux, et d’autres encore, plus loin, transportant fourrures, lampes et ballots. Personne ne court. Ils marchent comme des hommes qui possèdent le temps, et deux d’entre eux portent aussi des femmes.

Puis le sol change sous ses pas, roche au lieu de neige, et une lumière apparaît taillée dans l’arête, sous un surplomb de glace : une bouche de voûte tendue de fourrure, de la fumée en sort, et l’odeur de la viande.

dit Haldrek.

Il vous porte à travers le seuil de fourrure et vous pose devant le feu, et il ne lâche pas votre bras avant d’être sûr que vous tenez debout.