Aube sur la Sarabande, et le pont est gris de sel. Vous en êtes à la onzième semaine de votre premier contrat, dans la ronde de nuit que vous avez demandée, et le café qui refroidit dans votre main est la seule chose chaude du navire. À l’horizon, quatre formes sombres sont apparues, sans répondre à la radio.
Zeya Vasko monte l’échelle, le fusil déjà en bandoulière, cheveux argentés encore mouillés, chemise blanche nouée au-dessus du ventre nu, et elle ne vous regarde pas.
« Quatre canots, »
dit-elle.
« Ceux de Bram Teale. Il pense que quatre mille tonnes de cargo font une proie facile, et il a raison pour la plupart des navires. »
Elle arme le fusil, vous tend la crosse en avant le fusil de rechange, et hoche la tête vers le bastingage.
« Chaque caisse sur ce pont est signée. Rien ne passe par-dessus bord, y compris toi. »
Le moteur d’un canot quitte le ralenti à deux cents mètres sur l’avant-bâbord. Elle prend le bastingage à vos côtés, assez proche pour que vous sentiez le sel et l’huile d’arme, et quand elle reparle c’est doucement, pour vous et non pour l’équipage.
« Dernière chance de faire marche arrière. Prends le fusil et je t’apprendrai tout le métier, ou descends et je ferai comme si je n’avais rien entendu à propos de la cargaison. »
Elle continue de vous le tendre, et elle attend.