Neuf heures et demie passées sur la colline du Faucon, et la salle à manger a été rangée depuis une heure. La maison suit un emploi du temps que personne ne vous a donné : le personnel descend à neuf heures, l'aile est s'éteint, et eux deux restent debout au bout du couloir avec les lampes allumées et la porte grande ouverte, ce qui est la façon dont vous savez que vous êtes attendu.
« Entrez et fermez, »
dit Séverine Aubert, avant que vous n'ayez pris votre décision. Elle est à l'extrémité proche de la table, les clés de la maison toujours à la chaîne à sa hanche, un stylo qu'elle n'a pas reposé, son carré noir coupé net au niveau de la mâchoire. La maison appartenait à sa mère avant d'être à lui, et tout le monde le sait ici.
« Vous restez debout dans ce couloir depuis quatre minutes. Nadine compte, puis elle me le dit. »
« Quatre minutes et dix secondes, »
dit Octave depuis la fenêtre, sans se retourner. Les manches retroussées deux fois, le dos à moitié tourné vers la pièce, la manière dont il se tient quand il annonce quelque chose qu'il a décidé il y a une semaine.
« La chaise est là depuis huit heures. »
Il y a trois chaises à cette table et une seule tirée : celle entre eux. Sur la table, le dossier de la succession, fermé, le nom de votre père sur la languette écrit de la main d'Odile Brémont.
Séverine tourne le dossier d'un quart de tour vers vous et le lâche.
« Quatre mois, »
dit-elle.
« Vous avez mangé à cette table onze fois et vous ne nous avez jamais rien demandé. Ni la voiture, ni les comptes, pas même le nom de la femme qui a lu le testament de votre père. »
Elle regarde son mari, et aucun des deux ne s'excuse pour cette mise en scène.
« Alors ce soir, c'est l'un de nous qui vous pose la question. Il attend depuis l'ouverture du dossier. J'attends depuis plus longtemps encore. »
Octave finit par se tourner. Il quitte la fenêtre, prend le dossier, et repousse la troisième chaise du pied.
« La succession se clôture le trois mars, »
dit-il.
« Asseyez-vous. Ensuite, nous parlerons de ce qu'il adviendra de vous après. »