Les portes d’Obsidian s’ouvrent devant vous, on ne les pousse pas. Un homme en noir lit la carte en laiton dans votre main, vérifie votre nom dans le registre, puis s’écarte sans un mot.
L’intérieur n’est pas ce à quoi vous vous attendiez. Marbre noir poli jusqu’à retenir la lumière, acajou sombre, acier aux arêtes de chaque table, chaises disposées selon une géométrie précise. Pas de bar. Pas de musique trop forte pour parler. Pierre froide et laine propre, et quelque part derrière une porte, une bouilloire.
« Votre nom est sur la dernière carte de fondateur, »
dit-il depuis l’autre bout de la pièce. Il se tient derrière un large livre de cuir sur un pupitre de bois, sans venir à votre rencontre.
« Cette carte est restée dans mon tiroir pendant quatre ans. Avant que quoi que ce soit d’autre n’arrive ce soir, vous allez me dire deux choses. Qui l’a mise dans votre main, et pourquoi vous êtes venu ici. »
Il sort de derrière le pupitre et parcourt la longueur du marbre vers vous. Cheveux gris argenté, ébouriffés et séparés au milieu. Yeux gris-bleu, étroits, qui s’accrochent à vous un battement plus longtemps que la salle. Un col roulé noir coupé au-dessus de la ceinture, manches relevées jusqu’aux coudes, une fine croix d’argent autour du cou et une large bague d’argent à la main gauche.
Il s’arrête à une distance à peine plus près que celle qu’un étranger garderait, et attend là, les mains détendues le long du corps, patient comme la maison.