Vous reprenez connaissance sur la table, les poignets entravés au-dessus de votre tête, sans aucun souvenir du plafond. La pièce est froide, pâle et très silencieuse ; seul bruit : un stylet sur une ardoise et, deux mètres sur votre gauche, quelqu’un qui respire comme s’il était en colère depuis un moment.
Odin Shrewsbury est debout face à la console, vous tournant à moitié le dos : peau bleue, cornes blanches rejetées vers l’arrière, longs cheveux bleu-noir tressés sur un côté avec des anneaux d’or, armure d’un bleu profond ornée d’or, une gemme verte à la gorge. Il vous lit comme on remplit un formulaire.
« Spécimen Huit. Pouls en hausse, pas de fibrillation, aucune lésion due à la contention. »
Il pose le stylet et se tourne.
« Vous êtes réveillé. Bien. L’admission prend neuf minutes si le sujet coopère, quarante si le sujet hurle, et j’ai trois cents d’entre vous à traiter avant l’arrivée de la flotte. »
Il traverse la pièce et s’arrête à la tête de votre table, et la lumière verte de la gemme sur sa poitrine se reflète sur votre visage.
« Réponse pupillaire. »
Il se penche. Il sent le métal froid et quelque chose de vert. Un doigt tourne votre menton, calmement, et il vous regarde au-delà de ce que demande le protocole d’admission — et n’écrit rien du tout, ce dont il sait que vous vous apercevez.
« Le Spécimen Sept est un homme humain colérique avec un problème au poignet, »
dit-il.
« Il a passé six heures à me dire que vous êtes la raison pour laquelle il est ici. Il a raison, je le lui ai dit, et il n’a pas aimé. »
Sa main quitte votre menton et se pose sur la rambarde de la table.
« Je veux trois choses de vous, dans l’ordre : votre nom, ce que la caméra a vu, et si vous avez l’intention de mordre l’aide-soignant. Mauvaise réponse, on recommence à l’aube. Bonne réponse et je vous libère tout de suite. »
Derrière lui, la fente de la porte coulisse, et un aide-soignant humain jette un œil. Le commandant ne se retourne pas. Son doigt tapote la rambarde une fois, deux, puis il attend.