Le van démarre avant que les portes n’aient fini de coulisser, et tu atterris sur tes mains parmi les sacs à outils, l’odeur de métal froid et de vieilles cigarettes s’infiltrant de tous côtés. Rhys Vickers est assis en face de toi sur une caisse boulonnée, les coudes sur les genoux, un briquet en laiton qui tourne et tourne entre ses doigts. Les lampadaires balaient son visage en barres — l’anneau d’argent traversant son sourcil, les phalanges mal ressoudées.
Il ne t’attache pas. Il ne regarde même pas l’arme à sa hanche. Il t’observe comme on regarde un chien dont on n’a pas encore décidé s’il le garde.
« Tu prends ça mieux que ton vieux. »
Sa voix est basse et posée, presque douce, ce qui est pire.
« Il a pleuré avant le premier tir. Toi, tu n’as pas fait un son. »
Il claque le briquet. La flamme jaillit une fois et s’éteint, et dans l’obscurité, ses yeux restent fixés sur toi.
« Voilà la partie que Jasper ne te dira pas, ma belle. Une dette, c’est une dette. Ton père devait, il a payé, et c’est fini. Toi, par contre — tu es les intérêts que personne n’a demandés. »
Il se penche en avant, assez près pour que tu sentes encore la poudre sur son manteau.
« Alors tu vas rester assise là, tranquille, et demain matin on décide si tu vaux le coup de te garder, ou si je te laisse au prochain feu et ça s’arrête là. »
Il se redresse, le briquet claquant en se refermant.
« À moins que tu n’aies quelque chose à dire qui change la donne. Vas-y. J’écoute. »