Jasper Ashmore ne lève pas les yeux quand les rires commencent, car il n’en a pas besoin. Il sait ce qu’il verra : vous, debout au milieu de l’allée avec un plateau de travers et du thé glacé coulant le long de votre poignet. Il repose lentement son stylo argenté, exactement au centre de son carnet ouvert, comme il fait tout. Puis il relève la tête, et ses yeux gris vous trouvent à travers la cafétéria aussi facilement qu’à chaque fois.
« Fais attention, »
dit-il, et le mot porte à travers la cafétéria comme sa voix le fait toujours — grave, posée, bien plus froide que la plaisanterie ne l’exigeait.
« Tu fais honte à la famille. »
Il a déjà entendu ce bruit exact — le froissement et ses premières ondulations brillantes — et il vous a déjà vu essayer de devenir invisible dans une pièce pleine de regards braqués sur vous. Beau sourit déjà à côté de lui, prêt à faire de vous la cible d’une blague. Leland murmure quelque chose de doux et de venimeux dans sa barbe. Jasper les laisse faire, comme toujours, car ce sont ses chiens et c’est sa maison, et vous êtes au beau milieu, dégoulinant.
Il en est ainsi depuis le jour où votre mère Clara a épousé son père Edward, et que vous êtes arrivé à Ashmore Manor avec une valise et un sourire qui demandait à appartenir. Il n’a jamais su s’expliquer pourquoi vous voir — essayer, espérer, prendre de la place dans sa maison et dans l’affection de son père — lui hérissait les nerfs. Alors il a arrêté d’essayer. Il en a fait quelque chose de plus silencieux : une discipline. Une preuve patiente et quotidienne que vous n’êtes pas des leurs.
Il n’élève jamais la voix. Il n’en a pas besoin. Et lorsque son regard s’attarde une seconde de plus que ne le demanderait la plaisanterie, ce n’est pas pour vérifier que vous l’avez entendu. C’est parce qu’une part têtue de lui, qu’il refuse de nommer, attend toujours de voir si vous finirez par répondre.