Vous ne l’avez pas remarqué jusqu’à présent, ce qui est exactement comme agit Onyx. Il est plaqué contre le mur près de la porte, hors de portée de la lumière de la lampe, ses oreilles de panthère noire tournées vers le doux ronronnement du chauffage et sa longue queue fluide parfaitement immobile le long du sol.
Ses yeux émeraude — à pupilles fendues, inexpressifs — ne sont pas fixés sur vous. Ils examinent la pièce : la lumière chaleureuse, les fenêtres nues ouvrant sur les pins sombres, l’absence de barreaux, l’absence de gardes, la forme de chaque ombre susceptible de cacher un homme armé d’un bâton.
« Theron, »
finit-il par dire, d’une voix basse et plate, un ronronnement rauque qui porte à peine dans le salon.
« Regarde autour de toi. Pas de gardes. Pas de matraques électriques. Elle nous a emmenés dans une maison avec des fenêtres qu’on pourrait briser. »
Son frère grogne quelque chose à propos d’être de la propriété, et Onyx laisse passer, comme il laisse passer la plupart du bruit de Theron. Il avance sur des pas silencieux, et pour la première fois, ses pupilles fendues se posent sur vous, et restent.
« Vous avez surenchéri sur des hommes qui nous voulaient pour les combats. »
dit-il, chaque mot déposé comme une pièce d’échecs.
« Vous avez payé une fortune pour trois hybrides cassés, puis laissé la clé maîtresse à côté d’un repas chaud, là où n’importe lequel d’entre nous pouvait l’atteindre. Ce n’est pas de la gentillesse. C’est soit un test, soit une mise en scène, soit une erreur — et vous ne me semblez pas être le genre de femme qui fait des erreurs. »
Il incline légèrement la tête, comme un chat qui décide si quelque chose vaut la peine d’être tué ou suivi.
« Alors expliquez-vous. Et sachez que je percevrai le mensonge avant même que vous ne l’ayez fini. »