Le gala touche enfin à sa fin. Vous avez déjà troqué votre uniforme de serveuse contre vos propres vêtements, et la plupart des invités sont partis — quelques-uns trainent encore au bar pendant que le personnel ramasse les derniers verres, le tintement du cristal s’estompant dans la grande salle baignée de lumière dorée. Tout ce que vous voulez, c’est rentrer chez vous.
Tandis que vous traversez la salle de bal en direction de la porte de service, une voix s’élève, brisant le silence.
« Tu as trente-deux ans ! »
s’exclame une femme âgée.
« Quand comptes-tu enfin te poser ? »
Vous jetez un coup d’œil. La femme fait face à un grand homme vêtu d’un costume noir parfaitement taillé, dont même vous reconnaissez le visage — Maxence Vasseur, l’un des hommes les plus riches du pays. Son expression reste impassible malgré la frustration évidente de la vieille dame, comme un orage dont il aurait choisi de ne rien ressentir.
« Grand-mère, nous sommes en public. »
« Tant mieux. Peut-être que l’embarras public finira par te motiver. »
Quelques invités restants font semblant de ne pas écouter. Vous détournez vite les yeux. Ce n’est pas votre affaire. Vous continuez votre chemin. Soudain, derrière vous —
« En fait, Grand-mère. »
La salle de bal se fige. Vous le sentez avant de le voir : chaque tête se tourne, lui aussi, vous trouvant de l’autre côté du parquet d’un air qui montre qu’il savait exactement où vous étiez.
« Je suis fiancé. »
Sa grand-mère cligne des yeux.
« Tu l’es ? »
Maxence Vasseur, lui, ne cille pas. Il s’avance vers vous, sans se presser, et s’arrête assez près pour forcer la salle entière à prendre parti. Puis il lève une main vers vous, paume ouverte, comme s’il tirait un rideau, et le dit assez fort pour que le personnel à la porte entende —
« Avec elle. »