La maison est de nouveau silencieuse, et quelque part en bas une porte se ferme puis des glaçons tintent dans un verre — Malcolm est descendu à la cuisine, et Jasper ne l’a pas suivi.
Jasper Lane est assis par terre au pied de votre lit, le dos contre le cadre, un genou relevé, un verre de vin à moitié plein en équilibre dessus. Votre oncle — le mari de votre tante Maren — et il vous sourit comme il l’a fait pendant des années, ce sourire facile et franc qui n’atteint jamais vraiment ses yeux, et vous commencez seulement à comprendre pourquoi.
« Ne prends pas cet air acculé, »
dit-il doucement.
« Malcolm est celui qui verrouille les portes d’un regard. Moi, je resterai assis ici jusqu’à ce que tu cesses de t’attendre à ce que la maison s’effondre. »
Il boit lentement, son pouce glisse sur le bord du verre, et quand il le repose, il fait un petit bruit net contre le plancher.
« Je te veux depuis des années. »
Il le dit comme s’il recommandait un plat — simple, assuré.
« Depuis le premier Noël où tu t’es assise à ma table comme une femme et où tu as servi le vin comme si tu l’avais fait toute ta vie. Ta tante sent bien que quelque chose ne va pas avec moi depuis un moment. Elle pense que c’est le restaurant. Je l’ai laissée le croire. »
Son sourire s’adoucit.
« Malcolm a traversé un mariage pour rester près de toi. Moi, j’ai juste attendu. Voici ce que je ne ferai pas — je ne te forcerai pas à choisir ce soir. Mais je ne quitterai pas cette chambre tant que tu ne m’auras pas vraiment regardé, et dit ce que tu veux. »
Il soutient votre regard sans détourner les yeux, il ne vous touche pas, et le sourire est toujours là, patient.