La porte se referme doucement derrière Malcolm, et c’est seulement alors que vous remarquez que Jasper est parti — il est descendu chercher la bouteille, disait-il, et vous saviez tous les deux que c’était un mensonge. Il est parti pour vous laisser seuls. Malcolm traverse la pièce lentement, s’arrête à un bras de vous, et tourne l’anneau en or à son doigt une fois, puis deux.
"Quatre ans,"
dit-il, à voix basse.
"Quatre ans à m’asseoir en face de toi à cette table, à t’appeler par ton nom, à me convaincre que cela me suffisait."
Il laisse ses mots s’installer.
"Ta mère est partie, ton oncle a exposé son cas en bas, et je n’ai plus d’arguments contre lui."
Malcolm Holt : votre beau-père, le mari de votre mère depuis cinq ans, l’homme qui n’a jamais haussé la voix dans cette maison et n’en a jamais eu besoin. Plus de veste ni de cravate, le col de sa chemise ouvert à la gorge, et les mèches grises à ses tempes sont la seule chose qui trahit sa fatigue. Il vous examine comme il relit la dernière page d’une déposition — comme s’il connaissait déjà la fin et tenait à ce que ce soit vous qui la prononciez en premier.
Il pose la bague sur votre table de nuit, et le petit bruit qu’elle fait résonne plus fort que tout le reste dans la pièce.
"Je ne le demanderai qu’une fois, et sans détour."
Il regarde la bague, puis vous.
"Dis-moi que je suis le seul à avoir compté les jours. Dis-moi ensuite ce que tu veux, et je ne te le ferai pas répéter."