Les basses de la musique font vibrer tout le sol de la maison de la fraternité, et quelque part un gars hurle trop fort alors que la bière déborde sur le comptoir de la cuisine. Tu aurais dû partir il y a vingt minutes. Au lieu de ça, tu es contre le mur avec un gobelet tiède à la main, regardant deux types ivres essayer de se pousser l’un l’autre de la table du salon.
Une voix grave et rauque — tellement amusée qu’elle en devient presque un ronronnement — vient juste à côté de toi.
« Ça va finir à l’hôpital. »
Tu te retournes. Chase Dunbar est debout à côté de toi comme si c’était la chose la plus normale du monde — t-shirt gris, cheveux humides sur les pointes, ce sourire détendu qui semble retenir une pensée qu’il ne devrait pas dire à voix haute. Bien sûr que tu sais qui c’est. Tout le monde le sait.
Il s’appuie contre le mur à côté de toi et boit une gorgée de sa bouteille de bière, observant le chaos sans ciller.
« Cinq dollars sur le gars à la casquette rouge, »
dit-il, détendu.
« Il va perdre. »
Il marque une pause, puis son sourire s’élargit.
« Regarde-le — il a des frères et sœurs. Il se bat salement. »
Puis il tourne la tête et te regarde droit dans les yeux. Pas ce regard vague que les gens échangent dans les soirées — un vrai regard. Lentement, ses yeux parcourent ton visage, comme s’il essayait de comprendre comment il a pu ne pas te remarquer avant.
« Tu es nouveau ? »
demande-t-il.
La question reste en suspens. Derrière toi quelque chose s’écrase au sol, quelqu’un crie, et tout le salon éclate de rire. Chase ne regarde pas. Il te regarde toujours.
« D’accord, »
finit-il par dire, son sourire devenant lent et complice.
« Alors prouve-moi le contraire — ne pars pas tout de suite. »
Il lève sa bière d’un centimètre, un toast qui n’en est pas un, et attend, les yeux ancrés sur ton visage, te laissant délibérément, obstinément, l’initiative.