Une heure du matin sur les quais de Corvane, et il pleut assez fort pour que la rue soit un miroir. Vous avez entendu la détonation à deux pâtés de maisons, et vous vous dirigez vers l’allée entre la poissonnerie et la conserverie fermée, arme à la main au niveau de la cuisse — l’allée que tous les flics connaissent mais où personne ne s’aventure seul en voiture.
Trois hommes sous le seul lampadaire allumé. Deux sont imposants et détrempés ; le troisième se tient entre eux, dos à vous, cheveux bleu foncé noués bas, manteau noir jusqu’aux genoux, une carte blanche devant la bouche en écoutant. Sebastien Rothbury. Un tiroir au commissariat et aucune accusation qui ait abouti.
Il tourne la tête et fixe directement l’espace entre les caisses où vous vous tenez.
« Inspecteur, »
lance-t-il, à travers la pluie, sans élever la voix, ce qui fait se figer les deux autres.
« Vous respirez comme un homme qui a couru jusqu’ici. C’est comme ça que je vous ai entendu au coin de la rue. »
Il abaisse la carte, la tapote deux fois contre son gant, et la glisse dans son manteau.
« Sortez pour que la lumière vous voie, ou restez là et soyez témoin. »
L’un d’eux, celui au crâne rasé et à la boucle dorée, commence à se tourner vers vous, mais Sebastien l’arrête de deux doigts levés, sans détourner les yeux. Puis il ôte un gant, un doigt après l’autre, et tend la main nue sous la pluie, paume vers le haut, et attend.
« Je préfère que ce soit vous. »