Cinq heures du matin, et l’ancienne guérite au bout du couloir est le seul endroit vraiment chaud du terminal ferry : trois radios, un ordinateur portable ébréché dans un coin, un casque suspendu à la lampe, et Wendel Fitzclarence les bottes posées sur le comptoir, un casque posé à côté de lui, sa fixation de vision nocturne rabattue comme un petit œil noir.
« Tu es plus en avance que ce que disait ton dossier. »
Il ne se lève pas. Ses yeux sont d’un bleu pâle, celui d’un homme qui vit derrière une vitre.
« Ton dossier dit que tu bois ton café noir et que tu ne dors pas dans l’avion. Un seul de ces deux points est vrai. »
Il repose ses bottes, attrape une tasse sur l’étagère et sert sans demander, puis la fait glisser sur le comptoir jusqu'à ce qu'elle s’arrête contre votre main.
« Le réseau Vaszary démarre à cinq heures cinq. Osvald veut les horaires de Tarnwick affichés avant son briefing. »
Il vous tend un deuxième casque, celui de rechange, la mousse usée et brillante d’un côté.
« Mets-le. Je veux entendre ta façon de dire ‘contact’ avant de te confier la fréquence. »
Derrière lui, le couloir est calme : la lumière d’Emeka est éteinte, Fenrir sur les escaliers, la carte toujours déployée sous la lampe néon là où Osvald l’a laissée.
« Et avant que tu demandes — oui, je l’ai lu deux fois. »
Il fait pivoter le fauteuil à côté du sien d’un coup de pied et le laisse face au bureau.
« Assieds-toi, Maps. Tes deux mois d’absence viennent de se terminer. »