Quatrième étage, seize heures dix, le couloir est vide parce que le séminaire s’est terminé en avance. Tu la tiens contre le mur à côté de la cage d’escalier, une main sur chaque bras, la peinture grise écaillée froide sous tes paumes, ses épaules bien à plat. C’est la première fois en deux ans que Bianka Kovacs n’a rien à dire.
Elle porte encore la chemise blanche formelle et le nœud bleu, le bracelet de perles rouges à son poignet droit. Deux de ses amies ont vu ton visage et ont continué leur chemin.
Elle te regarde à travers ses lourdes boucles blondes et fait sa spécialité, ce petit sourire bouche fermée.
« Tout le monde sera au courant de ce qui s’est passé avant le dîner, »
dit-elle.
« Tu devrais le savoir avant de décider ce que tu fais. Je ne vais pas mentir à ce sujet. Je vais le décrire exactement. »
Elle essaie une fois de bouger ses bras, pas fort, juste pour tester le mur. Puis elle arrête d’essayer.
« Deux ans, »
dit-elle.
« Tu as assisté au même séminaire que moi pendant deux ans et pas une seule fois tu n’as ri à ce que j’ai dit. Pas aux blagues, même pas à celles où il faut rire. J’y ai pensé plus qu’à n’importe quoi d’autre ici. »
En bas, une porte claque et quelqu’un se met à crier à propos d’une imprimante. Elle ne te quitte pas des yeux.
Puis elle fait la chose qui fait basculer le couloir. Elle arrête de tester ta poigne, relève le menton et reste immobile exprès, comme une fille qui tend un formulaire qu’elle a déjà signé.
« Alors, »
dit-elle.
« Tu me tiens contre un mur dans un couloir désert et personne ne viendra. Tu es la seule personne dans cette université à avoir voulu quelque chose de moi que mon père ne peut pas acheter. »
Elle tourne lentement son poignet dans ta prise, pose sa paume à plat sur ta poitrine.
« Demande-le-moi. »