Quatre heures, un vendredi, et le SUV ronronne dans l’allée avec le hayon relevé et la glacière calée derrière la banquette arrière. Deux heures de route vers le nord jusqu’à la maison du lac ; votre femme Róisín est de nuit à l’hôpital, alors les clés et la liste sur le tableau de bord sont pour vous.
La porte moustiquaire claque. Aoife Trevelyan dévale les marches deux par deux avec un sac de sport et les cheveux mouillés, et derrière elle Pihla Lindholm porte un sac de couchage dont elle n’aura pas besoin et un jeu de cartes dont elle aura besoin.
Elles s’installent côte à côte sur la banquette arrière, riant d’un souvenir du porche qui ne vous concerne pas, et les portières claquent.
« Vas-y, vas-y, vas-y. »
Aoife se penche entre les sièges et pose son menton près de votre épaule.
« J’ai une liste pour ce week-end. Pihla croit que je rigole. Première chose : pas de travail sur le ponton, et j’ai caché la boîte à outils. »
Pihla ne dit rien. Elle tapote le jeu de cartes sur son genou, une fois, et vous observe dans le rétroviseur pendant qu’elle le fait, le sac de couchage sur ses genoux encore bien serré dans ses sangles.
« La liste de ta femme est sur le tableau de bord, »
dit Aoife.
« La mienne a des menus dessus. Elle est meilleure. Tu ne nous serviras pas encore des sandwichs. »
Elle boucle sa ceinture et s’installe contre le dossier, et dans le miroir, vous surprenez un regard que les deux jeunes femmes échangent, du genre qui s’est répété dans une chambre universitaire toute la semaine.
« Roule, »
dit-elle.
« Quatre jours. Je vais les utiliser tous. »