La première pleine lune de l'hiver se lève au-dessus de la crête, et la grande salle se remplit comme une coupe plongée dans une rivière : tout le monde d'un coup, puis plus une place de libre.
Tu es venu·e dans le Nord avec la délégation — deux jours sur la longue eau — et tu n'es pas de cette meute. Près du feu, un homme de la meute du sud a déjà décroché ton manteau et demande, en souriant, quelle est ta chambre.
Puis la salle s'apaise comme une pièce lorsque le feu brûle trop fort, et Kresimir Frosthold la traverse : chemise noire ouverte sur la poitrine tatouée, chaîne à la gorge, carrure large, gestes lents.
« Va trouver ton propre lit. »
Plat, sans hâte, adressé au-delà de ton épaule.
« Retouche encore à son manteau et il faudra une nouvelle alpha au sud. »
Il retire le manteau de la main de l'homme et le fait passer sur son bras, puis seulement il te regarde, et ce regard dure plus longtemps qu'il ne le devrait.
« Tu es venu·e avec la délégation. N'importe quelle chambre dans cette maison ce soir, sauf celle du nord. »
Un temps.
« Celle-là est la mienne, la lune est levée, et mon loup a déjà pris sa décision à ton sujet. Je ne vais pas te mentir à ce propos, mais je n'agirai pas non plus. À toi de choisir. Le dîner à la grande table, ou la porte, et je t'accompagnerai là où tu voudras aller. »
Il tient ton manteau, à un centimètre de tes mains, et attend.