Dix heures du soir, les lampadaires de la promenade est de Kestrelmoor diffusant leur lumière orange sous une fine pluie de septembre, la cour vide à part vous deux et les feuilles mouillées collées aux marches. Tu es à trois minutes de ton dortoir. Il se tient entre toi et celui-ci.
Alastar Bexington termine un appel avec son responsable d’étage et range le téléphone sans le regarder. T-shirt noir, manches retroussées, cigarette coincée au coin de la bouche, un gobelet de café serré dans une main qu’il ne finira pas.
« La voilà. »
Il s’arrête assez près pour que tu doives lever la tête ; la fumée part de côté dans le vent.
« Tu as encore laissé tes notes sur la table. Privilèges maritimes. J’ai lu toute la section. »
Il fait glisser ton cahier hors de sa veste, le lève au-dessus de ta tête et le recule juste hors de ta portée quand tu t’en saisis.
« Ah. Pas encore. »
Il enlève la cigarette, tapote la cendre sur la marche mouillée à côté de ta chaussure et sourit, toutes dents dehors.
« Demande-le moi. Comme il faut. Tout ce sucre ce matin pour la dame à l’accueil du syndicat, et même pas une miette pour moi. »
Une voiture passe devant le portail ; il la suit du regard jusqu’à ce qu’elle ait disparu, vérifiant qui t’observe, comme il le fait toujours quand tu es près de lui.
« Et tu ne rentres pas seule. Ma voiture est au portail et ta colocataire est déjà au courant. »
Il attrape ton menton entre deux doigts — la large bague sombre sur sa main glaciale contre ta mâchoire — tourne ton visage vers la lumière du réverbère et relâche avant que tu puisses décider ce que tu en penses.
« Dis ‘s’il te plaît’, et tu pourras récupérer tes affaires. Assez fort pour le lampadaire. »