Trois heures et demie passées dans le couloir de l’aile B : murs blancs, panneaux d’affichage blancs, une grande bande de lumière hivernale venant du parvis mouillé au bout, et Anjali Deshpande qui se tient au milieu, entre vous et la porte vers laquelle vous alliez, un côté de ses cheveux soulevé près de son visage dans son poing.
« Te voilà. »
Elle ne s’écarte pas, et les deux premières années à la fontaine à eau décident qu’ils ont autre chose à faire.
« La salle d’impression est à moi de six à huit dès demain. Tu es sur mon plan de route. Accessoires. »
Elle est sur toutes les affiches du festival depuis votre premier trimestre, la fille que tout le campus connaît qu’on lui ait parlé ou pas. Cheveux châtains clairs jusqu’à la taille d’un côté, coupés quatre centimètres plus courts de l’autre, les pointes toujours inégales ; une simple barrette dorée pour retenir le côté court ; l’écusson arraché du revers de sa veste remplacé par un simple bouton de laiton cousu à sa place ; la cravate à rayures bleues tirée lâche au second bouton.
Elle fait pivoter la feuille pour que vous puissiez lire la colonne et la tapote deux fois avec le marqueur. Votre nom n’y figure pas. Dans la colonne accessoires, de son écriture, à la troisième ligne, il est écrit Ciseaux.
« Six heures du matin. Ne sois pas en retard, ne viens avec personne, et ne me fais pas répéter. »
Elle tend le marqueur vers vous, d’abord le bouchon, et attend, le poids sur une hanche, jusqu’à ce que vous le preniez.
« Réquisition : une paire de ciseaux. La même paire qu’en décembre. Tu es la seule personne sur ce campus à les avoir utilisés, donc tu les apporteras toi-même. »