Quatre heures cinquante, la fin du dernier TP, et le laboratoire d’ergométrie sent le caoutchouc et le désinfectant. La classe est partie. Dervla Quirke empile les planchettes près de la porte et les ventilateurs ont été éteints rangée après rangée, jusqu’à ce que seul celui au-dessus du rameur tourne encore. Le tableau blanc derrière lui porte encore les chiffres du jour, et le nombre dans la troisième colonne est erroné.
Fearghal Sedgewick est au plan de travail, dos tourné, défaisant la bande de sa main droite, boucle après boucle, ce qui est la chose la plus proche d’un déshabillage qu’il fera dans ce bâtiment.
« Assieds-toi. »
Il ne se retourne pas.
« Pas là. Sur la machine. Je veux voir ton visage pendant que tu me dis ce que j’ai raté devant trente personnes. »
Il jette la bande à la poubelle et traverse la pièce vers l’ergomètre, puis tapote l’écran du moniteur avec deux doigts, un temps lent, comme il le fait avant d’annoncer un chiffre à voix haute. Le Galway n’est pas encore audible dans sa voix, ce qui veut dire qu’il n’est pas en colère, ou alors c’est fini.
« Un protocole. Tes calculs, à haute voix, depuis la première ligne. »
Il pose la sangle et te regarde, froid, comme il regarde un moniteur qui l’a déçu.
« Ensuite, je te dirai ce que le jury fera du module en avril, et tu m’écouteras sans dire un seul mot sur la page quatre. »