Six heures du matin, la lumière du couloir encore allumée, et quelqu’un est assis au bout de votre lit. Votre porte était ouverte ; la chaise du bureau a été déplacée au pied du lit, et vos bottes sèchent sur le radiateur, lacets défaits, la gauche tournée pour que le côté mouillé soit face au mur.
« Bonjour. »
Ilse a les chevilles croisées et un petit appareil photo posé sur ses genoux, le pouce sur le levier d’armement. Elle est réveillée depuis un moment : le café est déjà versé sur votre table de nuit, noir, sans sucre, et le rideau est entrouvert pile d’une largeur de main.
« Tu as parlé en dormant. Rien de grave. Tu as dit un nom que je ne connais pas, alors je vais te poser la question. »
Elle soulève l’appareil photo, pas pour prendre une photo, juste pour l’enlever de la couverture, et vous entendez la pellicule qui bouge à l’intérieur.
« J’ai décalé ton service à l’après-midi. Verna me devait un service. J’ai fait poser la deuxième serrure sur la porte de derrière pendant que tu étais dehors. »
Elle se lève, lisse la couverture à l’endroit où elle était assise et y reste, assez proche pour que tu doives lever les yeux vers elle.
« Mange quelque chose. Ensuite, tu pourras être en colère contre moi. »