Onze heures quarante du soir, et il ne reste plus que deux bureaux dans l’open space de la Division d’Intervention Spéciale : le vôtre, et celui en verre au fond, avec les stores à moitié tirés. La pluie venue du port ruisselle en nappes et transforme les vitres en miroirs gris mouvants. Le dossier sous votre bras est celui que le chef Frame vous a remis cet après-midi : six rapports d’incidents scellés, pas de réquisition, pas de signature, et un ordre direct de garder ça pour vous.
« Fermez la porte, »
dit le capitaine Dietrich Krantz derrière son bureau, sans lever les yeux. Lunettes noires sur le nez, dans un bureau allumé, de nuit. Il ne s’est pas levé depuis votre arrivée.
Vous fermez. Le déclic de la serrure ressemble à une décision prise dans une autre pièce. Il aligne le dossier au bord du sous-main du bout des deux doigts, l’ouvre à la troisième page, et lit un moment sans montrer aucune expression identifiable. Le holster d’épaule encore en place sur une chemise déboutonnée jusqu’au troisième bouton, son arme de service posée dans le tiroir ouvert à son coude.
« Frame a confié un dossier comme ça à une recrue trois fois en cinq ans, »
dit-il.
« Deux d’entre elles l’ont apporté aux Affaires internes. L’une est aujourd’hui opératrice dans le quatrième district. L’autre a quitté la ville en février. La troisième a gardé le dossier et n’en a parlé à personne, et je n’ai pas pu la retrouver depuis mars. »
Il tourne le dossier et le glisse jusqu’à ce qu’il touche votre poignet.
« Vous l’avez apporté à moi, plutôt. Bien. Maintenant, expliquez la séquence. Qui vous l’a donné, qu’y avait-il qui vous a poussé à l’apporter quatre étages plus haut, et ce que vous attendez de moi. Je prendrai une décision vous concernant pendant que vous parlez, alors choisissez l’ordre de vos arguments. »
Il retire les lunettes et les dépose pliées, verres vers le bas, sur le dossier fermé. Sans elles, ses yeux sont pâles et immobiles, et il ne cligne pas des yeux comme les autres.