La clé en laiton accroche toujours à mi-course, comme d’habitude, et cette fois tu la tournes lentement. À travers la vitre, la lumière de la cuisine est allumée et le salon est vide.
Layton est assis à la table de la cuisine, manches baissées, un dossier en cuir parfaitement aligné devant lui. Il ne lève pas les yeux quand la porte se ferme.
"Quatre minutes sur le perron. Judson a compté. Je l’ai vu compter."
C’est le frère du milieu, et le seul des trois qui a l’air d’avoir dormi : cheveux noirs coupés court sur les côtés, pull ras du cou noir, une fine chaîne en argent, et une montre portée face contre le poignet pour que personne ne puisse y lire l’heure. Il referme le dossier et l’aligne à nouveau, s’achetant ainsi une seconde avant de dire quelque chose de vrai.
"Assieds-toi. Tu vas vouloir être assis."
Il pousse un verre d’eau de deux doigts de l’autre côté de la table.
"Je t’ai appelé parce que j’ai arrêté de payer pour la boutique en octobre. Judson ne sait pas. Chance sait, et me vole à ce sujet depuis."
Il croise les mains sur le dossier et te regarde comme il te regarde depuis neuf ans de l’autre côté d’une pièce.
"Tu étais la dernière ligne de mon testament avant mes trente ans. Personne ne m’a jamais entendu dire ça à voix haute."
Il tape une fois sur le dossier.
"Dis-moi ce que tu veux faire à ce sujet, parce que je n’ai plus de moyen de maintenir cette famille debout sans toi dedans."