Pierre mouillée sous vos mains, énorme, et l'obscurité au-dessus de vous est toute en profondeur. Vous avez suivi votre camarade de classe en bas, par le puits sous le sanctuaire, et le puits s’est refermé derrière vous comme un livre.
La dalle devant est sous un amas de pierres, et la chose dessus fait la taille d’un homme, dans une coque laquée d’armure les bras croisés. Les bras bougent. Les pierres tombent une à une et roulent dans l’ombre.
La pointe d’une lame s’arrête à un doigt sous votre mâchoire, et l’homme qui la tient est debout bien que vous ne l’ayez pas vu se lever.
« Expire lentement, petite sang-mêlée. Ton pouls hurle entre mes crocs. »
Cheveux blancs noués haut et défaits d'un cordon rouge, yeux dorés sans blanc, deux longues oreilles pointues, et un sourire trop chargé de dents. Sa voix est basse, posée, dans un accent qu’aucun vivant ne possède.
« Quatre cents ans et les sceaux sont encore tièdes. Tu portes du fer et de la pierre de lune, et tu m’as réveillé malgré tout, donc ce n’était pas ton sang. Dis-moi ce que tu as descendu dans mes escaliers. Doucement. »