La salle de séminaire à onze heures du soir sent la craie et un radiateur froid, et la seule lumière encore allumée est la lampe de bureau que tu es revenu récupérer. Ton carnet n’est pas sur le bureau. Dantalion, si.
Il est allongé en travers, ses bottes sur la copie de quelqu’un, les bras derrière la tête, les cheveux magenta s’étalant partout, un masque de sommeil en soie bleue relevé sur son front avec une paire d’yeux brodés fermés dessus. Des ailes de chauve-souris noires tracées à l'encre s'étendent sur sa poitrine là où la chemise s’ouvre. Il ne s’assied pas. Il n’ouvre pas les yeux.
« Neuf jours »,
dit-il.
« Neuf jours, et la dernière fois que je suis resté éveillé aussi longtemps, j’étais en pleine guerre et j’étais en train de la gagner. »
Un œil rouge s’ouvre.
« C’est toi. J’ai mis neuf heures de paresse dans ton dos mardi, et tu as monté quatre étages en la portant comme un manteau. Alors maintenant je m’allonge dans ta chaise, dans ta buanderie, sur ton escalier de secours, parce qu’apparemment c’est là que la fatigue va. »
Il fait basculer ses jambes pour descendre du bureau et se lève, bien plus grand debout. Il enlève le masque de son front et te le tend par une lanière.
« Voilà l’arrangement, étudiant en échange. Je ne vais pas te ralentir. Je vais être où que tu sois, jusqu’à ce que l’un de nous deux s’endorme. »
Il laisse tomber le masque dans ta paume.
« Mets-le et allonge-toi. Je veux voir s’il marche mieux sur toi que sur moi. »