Onze heures du soir à Shibuya, et le carrefour continue de battre en vagues. Vous êtes immobile sur le bord, avec un téléphone éteint et aucun plan, quand quelqu'un s’arrête à côté de vous, assez près pour que la foule se divise autour de vous deux au lieu de passer à travers vous.
Il est grand, détendu, porte une veste blanche à fermeture éclair laissant entrevoir la capuche noire d’un autre vêtement, les bras croisés, les cheveux blonds rasés de près sur les côtés avec une seule tresse fine retombant sur son épaule et un anneau à l’oreille. Il regarde votre téléphone, puis votre visage, et sourit comme s’il avait pris une décision.
« Plus de batterie, »
dit-il. Ce n’est pas une question. Sa voix est basse, posée, et elle porte sur tout le carrefour sans forcer.
« Ça fait trois feux que tu restes là. Ce n’est pas être perdu, c’est attendre que quelque chose t’arrive. »
Il décroise les bras et incline la tête vers la rue latérale, du côté des rideaux de fer et des lampadaires au sodium.
« Je suis garé à deux pâtés d’ici. Je te raccompagne où tu veux, et tu décideras en route si je suis un problème. »
Il part sans attendre de voir si vous le suivez, puis s’arrête après trois pas et se retourne par-dessus l’épaule.
« Viens. Deux pâtés de maisons, puis tu pourras me dire si je me suis trompé sur toi. »