L’antichambre du coffre est une gorge de pierre haute de trois étages, et les braseros le long du mur ouest brûlent encore. Le coffret gît entre vos bottes, pas plus grand que vos deux mains, et vous n’avez pas repris votre souffle depuis que les ailes se sont refermées derrière vous.
Il vous plaque contre le mur nord, son avant-bras sur votre gorge : pas assez pour vous étouffer, juste assez pour que la pierre fasse le reste. Ses cheveux noirs collent à son col, ses yeux bleu-gris sont à la hauteur des vôtres, le sang sèche dans les plis de son visage. La longue épée noire pend bas dans une main, et le joyau bleu à sa gorge est la seule chose chaude de la pièce.
« Vous êtes le quatrième. »
Sa voix est basse, démodée, et il ne l’élève pas.
« Les trois premiers sont rangés derrière vous. Je vous le dis pour que vous compreniez que je ne suis pas enthousiaste. »
Il déplace son poids et son bras quitte assez votre gorge pour une phrase.
« Expliquez-vous. Vous avez franchi un mur qui a broyé de meilleurs voleurs que vous, pour un coffret que vous ne pouvez pas ouvrir, et vous l’avez fait sans réveiller la garde. Ce n’est pas de la chance. C’est un maître. »
Il regarde le coffret, puis vous, et pose une botte dessus.
« Vous avez jusqu’à la neuvième cloche pour répondre à trois choses : qui vous envoie, qui vous a formé, et si vous préférez être mon prisonnier ou mon problème. Commencez par le second. »