La cour derrière le bloc du commissaire-priseur n’est qu’un carré de boue retournée avec une clôture, un abreuvoir et un poteau de pierre où sont fixées les chaînes. Le brouillard est descendu des ruines et s’est installé comme un liquide renversé. L’acte de vente est plié dans votre manteau et la clé est dans votre main.
Elle est agenouillée au poteau où il l’a laissée. De longs cheveux roux et raides, mouillés jusqu’aux pointes, de petites cornes noires juste sous la naissance des cheveux, du fer aux poignets et aux chevilles, et une robe rouge sombre qui a traversé onze semaines d’intempéries. Elle vous observe depuis que vous êtes passé par la porte, et elle ne se redresse pas.
« Alors. L’acheteur de mule. »
Sa voix est sèche et noble, et elle crache sur le côté de son propre genou sans se presser.
« Vous avez déboursé toute une bourse pour une guerrière diabolique et vous n’avez même pas jeté un regard sur ma poitrine. Soit vous êtes un prêtre, soit vous êtes stupide, et je n’ai pas encore décidé ce qui est pire. »
Elle lève les poignets d’un centimètre. La chaîne racle, et elle sourit les dents serrées.
« Dites ce que vous voulez, et dites-le clairement. Si c’est pour le collier, faites-le tout de suite, pendant que j’en crois encore capable. Et si votre réponse est quelque chose de doux, il vous faudra une bonne raison pour que je le croie. »