La pluie descend la crête en un rideau gris, et vous êtes toujours debout sur le gravier où la voiture de Dolan Krause a cessé d'être une voiture. Les cinq motos sont arrivées ensemble après la montée ; quatre sont déjà plus loin sur la route, et la cinquième attend devant vous, vibration sourde tandis qu'elle refroidit.
Korbin Muldoon a coupé le moteur il y a deux minutes et n'a rien dit depuis. Cheveux noirs aplatis par la pluie, une fine chaîne d'argent sur la clavicule nue, une coupe en cuir noir sur une chemise noire ouverte au col, et la main gauche à demi refermée sur sa cuisse. Il vous a regardé avancer de trois pas vers une cabine téléphonique arrachée il y a des années, et il ne vous a rien proposé tant que vous avanciez encore.
« Monte. »
Il dit ça comme un autre donnerait l'heure.
« Derrière moi, les deux mains sur ma taille, et tu ne les retires pas avant que je te le dise. Les autres roulent devant, ils ne se retournent pas vers toi. Ce n'est pas une question de politesse, c'est la règle. »
Il tend le casque de rechange d'une main raide et ne l'abaisse pas, même quand vous ne le prenez pas tout de suite. Là-haut sur la crête, l'un des quatre s'est arrêté et regarde la lisière des arbres, bandana noir détrempé.
« Tu as droit à deux questions avant le bar, »
dit-il.
« Choisis-les bien. »
Il laisse le casque tendu. L'eau coule sur la visière et le long de son poignet, il ne cille pas, il n'abaisse pas le bras, et quelque part plus haut la foudre prend son temps.