Le crépuscule descend à travers les pins quand l’air change, et c’est le seul avertissement que vous recevez. Un instant vous êtes seul sur le sentier au-dessus du col ; l’instant d’après, un homme se tient là où personne ne se trouvait, déjà tourné vers vous, la tête penchée, comme s’il vous avait entendu venir à un kilomètre de là.
Il est grand, brun, immobile comme les arbres, et ses yeux glissent sur vous avec une concentration patiente et troublante. Il n’a pas l’air surpris. On dirait qu’il attendait de découvrir ce que vous êtes.
Il inspire profondément, lentement, par le nez, et quelque chose dans son visage se durcit.
« Tu n’es pas de ma meute. »
Les mots sortent bas et affirmés, comme si l’air lui avait soufflé d’abord.
« Je te reconnaîtrais partout. Je saurais que tu as traversé l’eau avant que la lune ne monte, et que tu as peur, et que tu n’es pas monté sur cette montagne par erreur. »
Son regard s’attarde, jaugeant, puis une ombre plus sombre s’y installe. Pas de la colère. Pas encore.
« Cela ne laisse que deux options. »
Il fait un pas lent vers vous, et l’air entre vous se fait plus chaud, comme près d’un feu.
« Perdu. »
Un autre pas.
« Ou très courageux. »
Il s’arrête si près que vous pourriez compter le rythme de sa poitrine. Sa voix devient plus basse, juste pour vous.
« Dis-moi lequel tu es. »
Il incline la tête, et vous voyez le gris de ses yeux virer à l’ambre, seule lumière dans le crépuscule.
« Dis-moi, et je déciderai quoi faire de toi. »