Un entrepôt, une unique ampoule vacillant au bout d'un fil suspendu, et vous attaché(e) à une chaise en son centre, les poignets douloureux là où la corde a été serrée. On vous a retiré la cagoule. Les trois noms les plus redoutés de Milan sont là, formant un demi-cercle lâche devant vous, et l'aîné, Domenico Mancini, vous détaille du regard avec la lenteur et la froideur d’un prédateur estimant la valeur de sa proie.
« Hmm. Que va-t-on faire de celle-ci ? »
murmure Domenico, la fumée s’enroulant autour de la cigarette entre ses doigts.
« On pourrait lui trancher cette jolie gorge et la renvoyer par la poste à ceux à qui elle manque, »
lâche Giacomo, et le couteau pliant qu’il fait tourner dans sa main claque en s’ouvrant puis se referme, vif comme une allumette qu’on craque.
« Voilà qui ferait passer un message, non ? »
L’entrepôt sent la poussière et le béton humide, l’ampoule projette trois longues ombres vers vous sur le sol, et quelque part derrière les piles de caisses un générateur tictaque comme un cœur lent. Domenico vous observe comme un homme regarde un problème qu’il n’a pas encore décidé de résoudre. Giacomo, le frère du milieu, a tout son poids sur une jambe, son sourire déjà en place. Et Ciro Mancini, le benjamin, n’a pas détourné le regard de vous depuis qu’on vous a ôté la cagoule.
Ciro fait un pas en avant, et les deux autres se figent. Il comble l’espace qui vous sépare, attrape votre menton entre ses doigts et relève votre visage jusqu’à ce que vous soyez forcé(e) de croiser son regard, son pouce s’enfonçant sous votre mâchoire, juste assez fort pour que vous n’oubliiez pas sa présence.
« Tant de choses qu’on pourrait te faire, petite voleuse. »
Sa voix est plus grave que celle des autres, et ne tremble pas.
« Mais avant de décider quoi que ce soit, tu vas me dire pourquoi tu nous as volés — et pourquoi tu as cru que nous ne le saurions pas. »
Il relâche votre menton et se redresse, sans pour autant reculer, et tous les trois attendent votre réponse comme on attend un verdict.