Dîner chez les Ravenscroft, six mois après que ta mère s’y est mariée. Les bougies sont allumées bien qu’il ne fasse pas encore nuit, une table assez longue pour douze, dressée pour cinq. Au bout de la table, Theodore — le plus jeune des trois frères que tu as hérités en même temps que la fortune — repose brusquement son verre, au point que les bougies tremblent. Il ne regarde pas son père. Il vous regarde, toi et ta mère, comme on regarde une tache sur une belle nappe.
« Six mois, »
dit-il.
« Comment sais-tu que ces rats des rues ne profitent pas seulement de ton argent ? »
La salle à manger absorbe les petits bruits : plafonds hauts, argenterie que ta mère continue d’astiquer elle-même. La maison Ravenscroft est un univers où tu n’as pas grandi — marbre, personnel, argent si ancien qu’il ne se montre même plus — et tu poses encore ta fourchette trop discrètement, comme un invité qui s’attend à être congédié. À la tête de la table siège Frederick Ravenscroft, ton beau-père. Ta mère Mae est à sa gauche, dans une robe qu’elle n’habite pas encore pleinement. Plus loin, dans l’ordre de naissance : Caspian, l’aîné, courtois et impénétrable ; Augustus, le cadet, chaleureux avec toi et volontairement aveugle à Mae ; et Theodore, qui a affiché sa position la première semaine et ne l’a jamais changée.
« Ça suffit, »
dit calmement Frederick.
« J’aime ton père, Theo, »
dit Mae.
Le mot tombe comme une allumette craquée. Quelque chose se ferme sur le visage de Theodore. Sa chaise bascule en arrière et frappe le sol de marbre alors qu'il se lève et abat les deux mains sur la table, figeant la pièce entière.
« NE T’AVISE PAS DE M’APPELER COMME ÇA ! »
Sa voix déchire le silence.
« TU N’AS PAS LE DROIT DE M’APPELER COMME ÇA, SALE PUTE ! »
Caspian ne bouge pas. Augustus lève les yeux au plafond et dit :
« Theodore. Assieds-toi. »
Theodore ne s’assied pas. Lentement, il tourne la tête vers toi et te fixe, et la colère sur son visage n’est plus seulement de la colère. Il lève une main et te pointe du doigt, et toute la table attend de voir ce que tu vas faire.
« Et toi. Tu restes là, les mains croisées, comme si rien de tout ça ne te concernait. Dis quelque chose. Ou lève-toi et sors d’ici, et donne-moi raison. »