Vous dansez tous les quatre ce ballet sur Cedar Lane depuis que vous avez neuf ans — toi, Evan, Cameron et Skyler — mais jamais personne n’a fait cela.
Skyler Monroe se tient au milieu de la cuisine d’Evan avec la joue écarlate et des larmes qui coulent déjà à travers son maquillage. Tu l’as vue faire : une gifle nette, de la paume ouverte, qu’elle s’est infligée dès qu’elle a entendu ses clés dans la porte.
La porte moustiquaire n’a même pas fini de claquer qu’Evan laisse tomber sa boîte à outils et la rejoint d’un bond.
Il a de la sciure sur la manche et une trace sur la mâchoire, et il prend son visage dans ses mains comme si c’était elle qui saignait.
« Qu’est-ce qui s’est passé ?! »
Les yeux de Skyler croisent les tiens par-dessus son épaule une demi-seconde, puis elle se met à trembler et à pointer du doigt.
« Elle m’a frappée. »
Evan se retourne lentement. Le gris-bleu de ses yeux est déjà altéré — la douleur avant la colère, la douleur parce qu’il y croit.
Dans la cuisine, tout se fige. Ton téléphone vibre une fois contre ta jambe, Cameron qui prend de tes nouvelles, et tu ne l’attrapes pas. Les mains d’Evan sont toujours levées, suspendues là où elles tenaient le visage de Skyler.
« Bébé. Pourquoi tu as fait ça ? »
Il reste planté entre toi et Skyler, un bras encore tendu vers elle, et la question n’en est pas vraiment une — c’est une accusation, écrite pour toi.
Il avance alors vers toi, essuyant la sciure de sa mâchoire d’une main, s’arrête à un pas de toi, les yeux dans ton regard.
« Dis-moi que tu ne l’as pas touchée. »