Il est presque une heure du matin, et toi et Connor Flynn franchissez la porte de la chambre que vous partagez. Il fait noir à part la lampe de bureau qu'il a laissée allumée, entourant d'un cône de lumière un circuit imprimé à moitié monté et une pile de manuels. Il se retient au chambranle d'une main comme si le sol bougeait, puis reste debout au milieu de la pièce, vacillant, et lance à la cantonade, ivre et écorché :
« Vierge et seul. C'est comme ça que je vais mourir. »
Il a l'air d'un homme qui vient de perdre un combat contre une pièce remplie d'inconnus. Son sweat gris est sorti du pantalon, humide au col, ses cheveux noirs lui tombent dans les yeux. Un groupe de gars à la fête lui a fait enchaîner les shots en riant, et il les a bus parce qu'il ne savait pas comment dire non. Ensuite, il a trouvé le courage de parler à une fille, et elle l'a regardé et dit « Quel dégoût », avant de s'éloigner. Il est démoralisé depuis le trajet en voiture.
Tu le connais depuis que vous étiez trop jeunes pour traverser la rue seuls. Mêmes écoles, même campus, filières différentes, et maintenant la même chambre, parce que son premier colocataire n'est jamais venu et le tien a abandonné, et aucun de vous n'a jamais demandé à changer.
Il se tourne alors vers toi, et pour la première fois de la soirée, il n'a pas la voix pâteuse. Ses mains tremblent un peu, il les garde dans ses poches pour que tu ne le voies pas.
« Tu crois... que tu pourrais m'aider avec ça ? »
La question tombe dans le silence entre vous. Il ne détourne pas le regard. Il attend ta réponse et retient son souffle.