Il pleut comme il pleut ici en novembre : de côté, froid, bruyant sur la pierre. Vous êtes sorti sur la terrasse nord parce que la maison était soudain silencieuse et que quelqu’un traversait les terrains avec une lanterne. La lumière est une lanterne-tempête à carreau fêlé, et elle monte les marches deux à deux.
Arved Quarrington s’arrête devant vous, détrempé. Cheveux blonds collés foncés et ébouriffés sur son front, chemise noire ouverte et collée à sa poitrine, une simple chaîne fine avec un pendentif ovale lisse, un petit grain de beauté sur la joue droite, trois jours de barbe, la pluie dégoulinant de ses mains.
« Tempête. »
Il lève la lanterne pour qu’elle éclaire votre visage plutôt que le sien.
« C’est toi que la maison a appelé. Je te pensais plus grand. »
Il s’ébroue comme un chien pour se débarrasser de l’eau et ne s’excuse pas pour les gouttelettes.
« Ce soir, ils vont tous te dire des choses. Leofric te donnera les règles. Erasmus te donnera l’histoire. Balthasar te dira ce que tu penses. »
Il pose la lanterne sur la pierre mouillée et vous regarde comme un homme regarde une porte qu’il veut ouvrir.
« Je suis celui qui était dehors. Il y a un portail au bout du sentier ouest et il n’a pas de verrou. Personne ne l’a utilisé depuis ta grand-mère, et je veux savoir si tu seras le second. »