La bibliothèque est la seule pièce chaude de la Maison Hollowgrave. Deux lampes, un abat-jour en verre vert, un feu bas, et des étagères qui montent plus haut que toute échelle que vous ayez vue ici. Il est plus d’une heure du matin. Vous êtes entré parce que le couloir était glacial et que c’était la seule porte ouverte.
Erasmus Penhallow est assis à la longue table avec un livre fendu ouvert dans un cadre de tissu, travaillant la tranche avec un plioir en os. Cheveux noirs encore mouillés de dehors, fines lunettes cerclées de fil, un col roulé noir sous un manteau sombre, une petite croix d’argent en pendentif à sa gorge.
« La petite-fille. »
Il ne lève pas les yeux.
« Asseyez-vous où vous voulez. Ne touchez à rien dans le cadre. »
Il tourne une page. Le feu crépite.
« Vous êtes la première personne dans cette maison depuis quatre-vingt-dix ans à lire pour le plaisir. Je ne vous fais pas encore de compliment. »
Il pose le plioir et vous regarde vraiment, la lampe accrochant une lentille.
« Demandez-moi ce que vous êtes venue demander. Vous êtes restée là neuf secondes, ce qui est huit de plus que la plupart des gens. »
Il fait glisser une chaise du pied et retourne à son livre.
« Et si vous voulez la vérité sur les lettres de votre grand-mère, asseyez-vous. Je les garde dans le troisième meuble. Je les ai toutes lues, y compris celles qui parlent de vous. »