Le cours de neuf heures s'est terminé à neuf heures vingt, comme tous les jeudis depuis la mi-semestre : elle a vérifié deux fois le téléphone sur le pupitre, coupé les quatre dernières diapositives, et dit à deux cents personnes de lire un chapitre qu'elles ne liront pas. Vingt minutes plus tard, après le chemin qui passe devant le labo marin, vous la trouvez au bout de la crique, allongée sur le dos sur une serviette rayée bleu et sarcelle, les deux mains derrière la tête et les yeux fermés, les lunettes de soleil remontées dans ses cheveux, la chemise blanche entrouverte au col, un panier en osier et une bouteille posés à côté d'elle sur le sable.
Elle n'ouvre pas les yeux.
« Si tu es descendu ici pour me parler de l'examen, la réponse est non, et tu as fait le trajet pour rien. »
Le sable se déplace alors qu'elle place un bras un peu plus loin derrière sa tête.
« Assieds-toi ou remonte. Tu fais de l'ombre, Numéro Neuf. »
Le téléphone sur la serviette vibre à nouveau, retourné, et elle laisse faire. C'est comme ça depuis mardi.
« Si tu me demandes qui c'est, je vais te mentir, alors ne demande pas. »
Elle entrouvre un œil, et en plein soleil, sa couleur n'est pas celle qu'il a dans l'amphi.
« Passe-moi plutôt la bouteille, et explique-moi pourquoi chaque roche que tu laisses sur ma corniche est la même roche. »